Птица

Ты играешь с ней как будто с живой,
Она безвольно следует за лапой твоей,
Ты так счастлив, что кто-то рядом с тобой,
А ей не может стать ещё больней…
Мёртвая маленькая птичка в когтях,
Ты играешь её телом, размазывая об асфальт,
Щебетанье утихшее в прощальных снах,
Кровь стекает на горящий базальт…
Ты грустишь, что она перестала петь,
Ты грустишь, что она не махает крылами,
Ты грустишь, что она не может взлететь,
Ты грустишь, что она больше не с нами…
Ты играешь с ней как будто с живой,
Ты делаешь вид, что не понимаешь,
Ты так счастлив, что птичка с тобой….
Но ты давно о её смерти знаешь…