Спасибо, ребята!

Бард

Пальцы лягут на медные струны,
Будто ласкают кота.
Мерещатся тигры, и рыси и пумы,
У белых дверей дворца.

Пальцы сыграют первые звуки,
И потечет аккорд.
Свет потухает, но также руки,
Выводят обрывки од.

Песня расстелет долины и горы,
Вздыбит пустынный песок.
Шум океанских могучих просторов,
Волны дерутся бок в бок.

Там два детеныша в холоде мерзнут,
Свернувшись в тугой калач.
Небо безликое стены разверзло,
Снега зима намела.

«Выживешь ты, я останусь во тьме»
Молвит один из детей.
«И будет память твоя обо мне,
Жить до заката дней».

«Шкурой согрейся от лютых оков
Этой проклятой зимы.
Помолись обо мне для богов,
И, верю, спасешься ты»

А затем он, зажмурив от боли глаза,
Лапу вспорол зубами.
«Пей мою кровь, ведь она горяча,
Я же пойду небесами».

Но, не успев отыграть до конца,
Лопнули медные струны.
Бард лютню сложил
И с печалью отца,
Просто покинул трибуну.

Как передать мне это?

Мне трудно писать о России,
Когда она сплошь кругом.
И тем паче, писать красиво,
Не переврав притом.

Старушка, хромая с котомкой,
Монеты в кармане звенят.
Крошками кормит котенка,
Тоскливо глядит на щенят.

Окурки на листьях сирени,
Мусорка рядом пуста.
И толи от праздной лени,
Все метятся не туда.

Ларек захудалый, машины,
Водители – мат-перемат.
А рядом Кубанские вина,
И приторный их аромат.

Крикливая стая мальчишек,
Гоняет по веткам кота.
Незрелая, светлая вишня,
У каждого изо рта.

Горячий осадок от кофе,
А с ним сигаретный дым.
Махнуть бы сейчас на Голгофу,
Или на выжженный Крым.

Скажем без долгих памфлетов,
Всем, кто того не знает:
Россия – страна поэтов,
И тех, кто по ним стреляет.

Небо свинцово, на нем воробьи,
А на земле серый пепел.
Здесь гибли поэты, но жили стихи,
Как передать мне это?