Месть
Тихо, тихо, он услышит,
Не смотри на то, как дышит,
Три ручья и запах крови,
Не видал страшнее доли…
Белый мех горит в ночи.
Не сбежать, кричи, кричи…
Он свободен, вновь на воле
И нет дел ему до боли…
Тише, тише, он услышит,
Не смотри на то, как дышит,
Зря ты в шутки с ним играл,
Попадай же в свой капкан…
Три ручья и запах крови,
Не видал страшнее доли…
Сломан нож о рёбра волка,
Крик в лесу, но нету толка…
Пули разъедают тело,
Но ему до них нет дела…
Месть сладка, и лес пьянит,
Браконьер в крови хрипит…
Лапой разодрал подонка,
Не вините люди волка,
Он клыки сжал до конца,
Ему свобода дорога…
|